Mesas alrededor,

cotilleando vidas,

alegrándose mal ajeno,

mirando su cuerpo

suspirando del pasado.

La terraza de mi barrio,

habla bien despacio,

acento asturiano,

habla a gritos.

Dos mesas más allá,

una conversación

entierra vida,

en vida.

La infancia crece,

en indiscreciones

consentidas,

vida proletariada,

vida social,

en la barra de algún bar.