POLVO

Pasa la cordura al reflejo de la lluvia, mece un sueño sobre el resultado de una máquina, mira alrededor y se niega a ser el reflejo, del paseante sin pensamiento, tiempo sin reloj, del respirar sin esperar. Continúa aspirando las pisadas de alguien que cree dejar huella, en un mundo, donde cada una es borrada por los cuatro vientos cada segundo. Somos polvo del pasado antes de ser futuro, expectativas esperadas de alguien que tiró la toalla, esa toalla abandonada buscando las manos del instante perfecto en un mundo imperfecto. Dejo la tinta en el tintero, y paso el plumero a una realidad alejada de la fantasía de ser. Esta noche la imaginé engullida por tela de araña repleta de corazones rotos, aquellos que un día, creyeron ser sin saber, hasta que el reflejo de la luz iluminó su cara y la ceguera la mostró oculta por polvo de heridas.

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