FRÍO

Fría es la noche,

lejos del calor

que se escapa

por la rendija.

Frío es el día

entre la niebla

se expande,

apagando calor.

Frío es el despacho,

donde ahora mismo me hallo

mientras las palabras

se deslizan por la ventana

del pasado.

Fría es la tumba

donde reposan tus restos,

y dónde aveces voy

arrancando tus hierbas.

Frío es el mundo

cuando siente

la muerte anticipada

como algo cotidiano.

Fría es la mirada

de lo que un día fue.

Y ahora sólo quedan

cenizas

de todo aquel frío.

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