El abuelo del bando vencedor

nunca hablaba,

cabruñaba su guadaña

en el frío suelo,

al lado tabaco de liar

previamente envuelto.

Ella lo miraba,

en silencio

arrugas observaba

con espalda encorvada.

Tal era la cicatriz

de lo vivido,

que sus inyecciones

ya no servían,

su corazón dañado

se ausentaba

entre las altas montañas.

Pequeñas recordaban,

cuando escondido en el monte,

ellas temblaban,

vida peligraba,

de eso no hablan,

los que justicia

con razón claman.

Se levantaba a las cuatro

de la mañana,

para trabajar

y a su prole alimentar.

Un día bajo a vender

lo criado,

vacío regresó

ni una peseta entregó.

¡ Marino ayúdanos!,

grita la amistad,

mientras ven muerte danzar

directa a diferente pensamiento.

El abuelo piensa en sus hijas,

¡no pasarán hambre!,

mete su mano en el bolsillo,

se acerca a portadores de muerte,

y saca su cartera,

¡dejadlos ir!.

Nadie quiere recordar,

cuando la vida peligra

no miras ideologías,

sólo la persona vecina.

Ese día regresó,

la abuela

explicación escuchó,

y con la pobreza en su rostro

de juventud vivida

respondió,

bien empleado está

si vidas has logrado salvar.

Esta es una historia,

en aquella guerra

los vencedores vivían en grandes

mansiones,

no en la casa de al lado,

el resto,

somos marionetas

en miles de prejuicios,

escondidos en eternos odios

etiquetados

a nuestro corazón.

Hubo una guerra de hermanos contra hermanos, amigos contra amigos, nadie quería luchar y les obligaron a disparar. Esta es una historia real de un pueblo dónde la gente huía de la ciudad y esos agricultores que murieron en la pobreza preparaban comida para alimentar a las masas de seres, sin preguntar nada. Este abuelo nunca vendió a ninguno de sus vecinos. A pesar de que algunos sembraron la duda.