CRISIS

Hilan las palabras

con filas de sílabas,

bailando las puntadas

en cada suelto papiro.

El reflejo del verano

se repite en las olas,

se desliza entre la estela

pérdida en brisa.

Mañana anuncia Otoño,

como si fuera la primera vez,

que aparece

en plena nitidez.

No saben

quién marca mapa,

que las hojas llevan cayendo

desde el 2006.

Nadie quiere recordar,

que unos pocos caímos

ante las piedras lanzadas,

y dijimos …

¡más caerán!.

Se reía la comodidad,

¡mala suerte la tuya,

caer con tanta presura,

ante pequeño derrumbe!.

Dijeron que era

pequeña crisis,

doce años han pasado,

ellos han perdido.

Ahora,

lloran en perfectas filas

de quiénes proclaman

a los cuatro vientos.

Doce largas razones,

para no confiar

en ninguno que habla,

y no dice nada.

Come mugre

mientras nosotras

pescamos

congelados sabores.

No me quejo,

no crean ustedes

que tengo razón

para ello.

O eso quiero pensar,

mientras la tinta se agota

y la cartera vacía responde,

¡cómo nos dejamos engañar!.

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