SEIS HISTORIAS DE TWITTER XI

Al día siguiente dejó de creer, se lanzó al absoluto agnosticismo del sabor de la boca en su piel. Quizás aquella mañana influyera que el deseo se hubiera despertado, lo cierto, es que frágil fé había desertado. Y sólo quedaba la realidad del cuerpo, en sábanas frías de un hotel.

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Las semanas vuelan entre los meses que corren con unas horas esfumando olas llenas de segundos. La vida se pasa, nada vuelve, todo se pierde en busca de lo ausente, tras el letargo de lo pendiente. Miran la orilla, como si fuera diferente, mientras el acantilado resiste el golpe.

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Deposité mis manos sobre la fría ceniza, pensando en lo que un día fuera la vida. Había dejado el lento palpitar llorando sobre una caja de cristal. Nadie supo ver las lágrimas que no caían y el pañuelo seco se guardó en el recuerdo escondido en el baúl del tiempo.¡ Buena tarde!.

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Tras el Universo de sus ojos unas estrellas relucían y al caer la noche, la gata que caminaba por los tejados quedó prendada del brillo que la observaba. Tal fue su adoración que se olvidó de siete vidas tenían, y por no mirar a las hojas del árbol, la séptima al suelo se perdía.

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Puede, que el cielo entienda a la nube que se eleva más allá de la mirada y vea el globo que se aleja en la libertad de un viento que empuja un alma. Puede que el tiempo cure heridas con miles de cicatrices, unas invisibles a la misma mirada, observando el mundo a sus pies vagar.

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Un día dejó de bailar, quizás tantas veces vio sus alas atadas entre el murmullo del cielo, movimientos ocultos tras puertas cerradas, olvidó que era libre para danzar lo que su alma gritaba. Ciega busca el camino, no lo encuentra, el rastro se ha borrado.

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