HISTORIAS DE TWITTER XIX

Escucha rugido en sus tripas como alarido de esperanza rota, aguanta la protesta, se pone a caminar. Su arte no fue escuchado en la calle 24 debe volver a intentarlo dos calles más abajo. Es nómada porque la vida no le ha ofrecido un contrato que atara sus raíces a algún establo.

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Si buscara en cada mopa de polvo la respuesta al tiempo de su estancia, acaso encontraría miles de razones, el vivir una esencial, el amar cada vez más, el ser feliz fundamental, el reír casi primordial. Y sí es así, mopas de polvo hablan de ti de lo mucho vivido, si no … malo.

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En la ráfaga del cielo una estrella brilló, por encima de la estela tintineaba una canción a su noche. La vi mientras sonámbula la miraba, en el brillo de aquel sueño, dibujaba la esperanza. El viento, al despertar una nube abrigó y la luz de nuevo, se escondió en la fría mañana.

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No debieron hacerlo, despertar la loba que aullaba en su corazón, sólo por placer de escuchar su alarido. Arañar las cicatrices, hacer despegar la piel de la epidermis del recuerdo. No debieron, preparense, garras afiladas, ya nada le importa. Aúlla la loba en la montaña, ¡huye!.

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La rugosidad de sus formas hablan, cuentan historias vistas en los centenarios vividos, como un día, su semilla cayó y comenzó a crecer viendo al mundo morir a sus pies. Narra la guerra que rozo su corteza, y como la sangre del hambre rondaba su copa. Eleva altivo, supervivencia.

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Se arrepiente simplemente de antes no haberlo hecho, del tiempo perdido sin sentido esperando un cambio que nunca llegaría. Fingió ser quién no era y las miles de rosas estaban sin color, ni emoción. No sabe amar ni joder, ambas fueron improvisadas del arte de no existir en vida.

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