HISTORIAS DE TWITTER XXIII

En su cobijo dibujaba corazones desordenados, quizás con la intención de ordenar su vida. Cada curva se dejaba abrazar por la siguiente, como si el resto de rectas no fueran importantes, ellas con su curvatura desdibujaban los errores, haciéndolos oportunos aciertos. Feliz vida.

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No cambiaría noches sin dormir, meciendo su miedo por miles de promesas. No modificaría cada beso dado con el corazón en la mano. No vendería, ni una parte del alma por amor de rebaja. Si antes no comenzó su caminar, fue por aquellos abrazos. Fue lo más puro que jamás encontró.

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Sentí la delicadeza acariciar cada cuerda que se deslizaba entre sus manos, ¡ parecía tan sencillo tocar cada susurro de sus labios ! , olvidó, un día fueron ellas, las que guiaban sus huellas, en la torpeza de los primeros pasos. Estaba comenzando a amar, la rabia invadía todo.

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La hormiga, se pasea por las prisas con la luz entre sus antenas. En pequeñez, embriaga la vida con dulzura y cuando ve llegar la lluvia, se esconde bajo la rama más cercana, donde la vida se escampa. Resguardada, espera el paso de la tormenta con la mirada pérdida en cada gota.

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La abuela, con 92 años se murió, siendo joven, viendo la vida desde la niñez robada. Ella no tuvo la oportunidad, se revolvia entre el fango para ser. Independiente de razón, salía al mundo con las paredes de su niñez, dentro de su corazón. Cuando regresó, rotas miraban tristeza.

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Bajo el faldón de la vida, se mece la infante entre la tristeza, las órdenes venían y volvían. Ponte así, ponte allí, el flash retumba, mirada aburrida. Recuerdo perfecto, de algo planeado. La perfección de niñez no entiende, nos empeñamos en que sean duplicados del Adn erróneo.

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