Manufacturados

Existen robots de serie, caminan por el cielo buscando tierra, respiran dióxido de carbono dónde existe oxígeno, brillan mate en la oscuridad de su luz.

Van patentados, se comportan como noche, luna penetrando por ventana reflejándose en ajena copa, repleta de sangre sin idealidad en igualdad .

Lo cierto, es que sigue haciéndolo, iluminando alma mientras el mundo duerme en sueño de vida, aunque aveces simulen despiertos engañar al cadáver del lamento tras la atenta mirada de la ausencia sobreviviendo a la utopía de su luz.

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