Insecto

Si hay malo dentro de él, está tan oculto como el muerciélago en la noche, como versos entre sábanas, quizás no lo veas porque su profundidad está relleno de miles de temblores.

La luz se apaga entre el cenit de un atardecer, mientras una pareja de buitres en la distancia la observan, quizás porque ven presa desde viento.

Despeinan pelaje ante tanta lluvia agazapada en la belleza invisible a los ojos de un mundo que espalda muestra y quiere cuerpo aplastar.

Flores estiran pétalos para cubrir alma, respirando la vida, lo ves allí preguntándose donde las alas de la libertad ahora se han ido.

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