Fracción

Las alas de mariposa se mojan

bajo triste lluvia de una fracción,

dejan caer suavemente luz inocua

sobre silencio del ocaso Otoñal.

Desean despegar delicados lienzos

socorriendo corrientes de pinceladas,

eternamente mostrar liviano vuelo

entre el murmullo de las gotas inertes.

Voces alteran en cristal de esperanza
cantando con la marea de la tormenta,
luces arrollan los charcos de la muerte
un día manando vida en oasis ausente.

Y las mariposas ya no lo vuelan,

apenas silbido de un recuerdo

arco iris entre el vientre y su parto,

se deja morir en las hierbas gélidas

del Norte.

Métricamente suya

una fracción

de lo que pudo ser.

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